Volta, Belchior - 70 anos de um gênio máximo da canção

"Há tempo, muito tempo
Que eu estou
Longe de casa
E nessas ilhas
Cheias de distância
O meu blusão de couro
Se estragou

Ouvi dizer num papo
Da rapaziada
Que aquele amigo
Que embarcou comigo
Cheio de esperança e fé
Já se mandou

Sentado à beira do caminho
Prá pedir carona
Tenho falado
À mulher companheira
Quem sabe lá no trópico
A vida esteja a mil...

E um cara
Que transava à noite
No "Danúbio azul"
Me disse que faz sol
Na América do Sul
E nossas irmãs nos esperam
No coração do Brasil...

Minha rede branca
Meu cachorro ligeiro
Sertão, olha o Concorde
Que vem vindo do estrangeiro
O fim do termo "saudade"
Como o charme brasileiro
De alguém sozinho a cismar...

Gente de minha rua
Como eu andei distante
Quando eu desapareci
Ela arranjou um amante
Minha normalista linda
Ainda sou estudante
Da vida que eu quero dar...

Até parece que foi ontem
Minha mocidade
Com diploma de sofrer
De outra Universidade
Minha fala nordestina
Quero esquecer o francês...

E vou viver as coisas novas
Que também são boas
O amor, humor das praças
Cheias de pessoas
Agora eu quero tudo
Tudo outra vez...

Minha rede branca
Meu cachorro ligeiro
Sertão, olha o Concorde
Que vem vindo do estrangeiro
O fim do termo "saudade"
Como o charme brasileiro
De alguém sozinho a cismar...

Gente de minha rua
Como eu andei distante
Quando eu desapareci
Ela arranjou um amante
Minha normalista linda
Ainda sou estudante
Da vida que eu quero dar..."

70 anos de um homem que escreveu coisas à frente do seu tempo ou, talvez, os tempos não tenham mudado quase nada. Trilha sonora pensante e angustiante de tantos perdidos por aí. Ele mesmo se perdeu, desapareceu. Onde estiver, vivo ou morto, que esteja escrevendo canções e poesias viscerais como essa aqui, presente no álbum Era uma vez um homem e seu tempo.  Minha versão favorita é do discaço acústico Eldorado, gravado juntamente com o duo uruguaio Larbanois & Carrero .   Parabéns, gênio. 70 anos do mestre Belchior. Vê se volta, cara.

Deusa do Rock'n'Roll

Na última semana, Kim Gordon fez dois shows com ingressos esgotados no Sesc Pinheiro. Consegui ter a oportunidade de assistir a última apresentação. Perturbador é a palavra que melhor define Body/Head, seu duo de guitarristas com Bill Nace. Nunca fui fã de Sonic Youth, mas admirava toda atitude de Kim. Ao vê-la pessoalmente na noite do último sábado, essa visão só ampliou. Ela é hipnotizante, com suas botas prateadas, pernas a mostra, guitarra e gaita em punho. É impossível tirar os olhos dela. Há uma selvageria e ao mesmo tempo calma em sua presença no palco. Nem notamos que Kim tem 63 anos e não parece também. Talvez o mais fantástico seja observar o impacto que ela causa nas mulheres da platéia, afinal, Gordon é uma das responsáveis por arrebentar as portas machistas do Rock'n'roll. Após uma hora e pouco de show, tenho que confessar uma coisa: Deusas existem e tive a oportunidade de ver uma delas pessoalmente.

Pro universo

Você partiu na manhã de sábado.
Um sol escaldante pairava sobre o seu corpo.
Sua sombras brilhavam por toda rua.
Era proposital; era a última vez que te via.
Fizemos amor na noite anterior
E no calor do quarto, sufocava ao seu gemido.
Decibéis de prazer como trilha sonora
De uma noite de lua cheia próximo
A uma triste aurora.
Sabia que você ia embora,
Mas evitei qualquer assunto,
Queria evitar um clima de tensão,
Algum tipo de tristeza, sabe.
Me concentrei na safadeza,
Em todo o tesão.
E na natureza dos nossos corpos nus,
O meu desejo era que em seu sexo,
Uma chuva ácida, à lá Hiroshima e Nagasaki,
Surgisse do nada e me fizesse sentir.
Sentir todo o prazer que você me oferecia
Outra vez.
Não insisti pra você ficar,
Já que acredito que a vida são ciclos.
E apesar desse meu pensamento clichê,
Da poesia pobre de revista Amiga
E do meu espírito inconstante,
Achei que por um momento,
Algum instante,
Poderia te amar.
Mas não deu, foi mal,
Deixo você me odiar.
Às vezes acho que há um buraco no meu coração,
Um vazio pra preencher,
Aquele espaço pro rejunte,
Igual nos velhos azulejos azuis da cozinha.
E é melhor você partir,
Talvez você se assuste.
Mas honey darling,
Além da liberdade de ir,
Te dou a de voltar.
E, no momento certo, mesmo que seja no inferno,
Puxe uma cadeira, se aconchegue
E fique pra ficar.
Ou só respire mais um pouco,
Me deixe rouco e, no meu tempo,
Você pode me amar.

YOU

Queria falar de amor,

Escrever uma canção,

Acertar o tom,

Tirar o acorde certo.

Ser simples, (in) discreto,

Direto, tentando um papo reto.

Pego uma nota, brinco com ela,

Puxo a inspiração de um canto,

Mas nada acontece.

Fico pensando, parado,

Feito um babaca,

E a inspiração não floresce.

Manjo um pouco de inglês,

Tento ser um poeta de Latinoamérica,

Nem um verso aparece.

Dedilho o violão, tiro alguns sons,

Não consigo.

Nesse momento, penso em George Harrison,

Em alguma paixão e no seu corpo nu.

Lembro da crueza da sua alma,

Das ancas e andanças.

E invento uma canção pra tu.

Baby, it’s for you,

Just you...

Deixa sangrar (pra um guitarrista que eu conheço)

Hey, cara solitário,

Eu entendo você.

Pegou sua guitarra,

resolveu seguir a estrada.

Decidiu jogar.

No apartamento no centro,

aquele que você morava,

nada mais tinha graça.

Seu companheiro de quarto se foi.

A mulher que te amou um dia,

resolveu sair da tua vida

e não quer mais voltar.

O que sobra?

Velhos discos de blues,

um riff à lá Bo Diddley

e lágrimas no chão de taco.

É melhor pegar a estrada.

Sem destino, sem medo e sozinho.

Sabe, eu te admiro.

Com seu jeito durão de bom coração,

Surfista velho e solitário,

que chora com músicas de outra geração.

Hoje você tá no Sul, amanhã vai pro mar.

Tentando pescar alguma coisa boa pra vida,

Oh, desregrada vida,

Vida essa que você sempre levou.

Não adianta arrependimentos,

nem a cachaça barata que você é adepto.

As cicatrizes estão no seu corpo

e você tá cansado de dar porrada.

“I'll never be your beast of burden
My back is broad but it's a hurting”

Você tocou essa canção algumas vezes

e foi pra todas as mulheres que cruzaram teu caminho.

Troca o disco, muda o acorde, se levante, maldito.

O público quer escutar suas notas,

quer chorar te ouvindo.

Vendo você sangrar sobre o palco,

sentindo a harmonia crua da sua guitarra,

E percebendo que tudo é só uma viagem alucinada

até a morte chegar,

Vai, guitarrista solitário,

Pega a guitarra só mais uma vez,

E como os mestres sabiamente disseram,

Deixa sangrar.