Jogadas

Descendo a rua da sua casa

Sentindo cada músculo 

das minhas pernas.

Tentando descobrir

qual é o próximo passo.

Não sou que nem você,

que consulta mágicos, índios,

bárbaros e advogados.

Não tenho fé, nem acredito no destino.

Uso o vento como guia,

Deixo o coração dizer qual é o

meu caminho.

E, enquanto desço a sua rua,

tento compreender o nosso encontro.

Um momento de sorte,

repleto de jogos obscuros.

Um encontro de loucos

em uma noite sem fim.

Acabei no seu quarto.

Confesso: tava um trapo.

Mas você me trouxe cerveja,

deu um sorriso tímido,

Tirou a roupa, me deu um abraço.

E, como naquela música do Van Morrison,

Fizemos amor enquanto a lua dançava.

Você dizia coisas com os olhos,

me apertava.

E, passando os dedos sobre sua pele,

o seu cheiro de laranja exalava.

Mas agora, voltando a realidade,

Tô na porta da sua casa.

Basta você abri-la.

Tá na hora da próxima jogada.

Mais um dia

Teorias da conspiração,

Como as de um filme do Oliver Stone,

Surgem nos pensamentos dela.

Não é fácil acordar às 4h,

Lavar o rosto, calçar os sapatos,

Engolir o café a seco e seguir a rotina.

Saber que enfrentará o assédio de diversos 

babacas, velhos pervertidos e de clientes chatos

Por mais um dia.

Muitas vezes, perdida em seus pensamentos,

Solta um sorriso bobo, vai a alguma nova dimensão,

Mas logo é obrigada a voltar a realidade,

Ao trabalho chato e medíocre,

Que ela sabe não estar a sua altura,

No telefone uma nova reclamação,

Os comandos de uma nova missão,

Algo que ela não ganha pra fazer.

Levanta pra tomar um café,

Não dá sorte, o idiota de outra área

Insiste em convidá-la pra sair.

Tudo que ela queria, nesse crucial momento,

Era sair de cena, deixar pra lá.

Talvez ter um coquetel molotov

Mas seria um absurdo, melhor voltar pro seu lugar.

E na mediocridade do seu dia,

O seu olhar encobre alguns de seus sonhos,

Um encontro comum na fila de uma padaria,

Uma risada sem graça acompanhada de

Um beijo na bochecha.

Papos filosóficos pela madrugada.

Talvez na próxima semana isso aconteça,

Depois da sessão de terapia da quinta.

Mas agora chegou a hora esperada,

Desliga o computador,

Passa o relatório pra estagiária.

Vai seguir sua vida,

Tomar um banho, se fechar no quarto 

Com algum escritor russo.

Depois precisa dormir,

Já que amanhã é mais um dia

De sua dolorosa rotina.