Papel sulfite

Muitas vezes, uma garrafa de cerveja,

um copo americano, uma caneta

e alguma folha de papel vazia

são as melhores companhias de um homem.

Um toca discos ajuda também,

mas sempre há um risco.

O risco das canções que velhos discos trazem de volta.

Canções bregas, românticas, rock'n' roll ou serestas.

Todas elas trazem lembranças ou, quem sabe,

alguma inspiração nova.

Memórias de festas,

talvez o Sol de uma nova manhã.

E na cabeça do poeta,

Uma confusão acontece.

Na verdade, é quase uma guerra.

Palavras surgem para cobrirem

a folha branca de papel com emoções.

Talvez Dionísio tenha haver com isso,

mas o álcool flui nas veias.

O coração surge através de uma prosa

repleta de besteira.

Velhas paixões se transforma num rabisco

feito pela caneta.

Frustrações se transforma em dores agonizantes,

por mais que sejam patéticas.

Amores se transformam em um filme repleto de frases

e garranchos, sem dúvida alguma, via a veia poética.

E no final de toda essa aventura,

vivida através de bebida e música,

a poesia aparece, mesmo sem sentido ou crua.

Dose certa

Já faz um tempo que não bebo.
Um mês.
Não sinto falta.
Não acho que parei de uma vez.
Não há excesso, nem bebedeiras.
Não foram as ressacas que me levaram a isso.
Não foi o prazer de uma vida saudável.
Não há medo, muito menos vício.
Não há necessidade de alguma “bengala”.
Não há vontade de suicídio.
Não é questão de juízo.
Não é força de vontade.
Não é uma tentativa de crescimento interno.
Não foi a terapia que me forçou.
Não é uma questão de opinião.
Não é algo que forcei a barra.
Não insisti e nem pedi.
Não fiz promessa.
Não foi nenhuma mulher que me fez mudar.
Não foi alguma cagada no meio do caminho.
Simplesmente a alma não quer.
O coração voltou a pulsar.
As comportas cerebrais se abriram.
Os olhos enxergam mais colorido.
Rimas fluem  facilmente.
Palavras saem da boca e dos dedos.
O pensamento vai bem longe.
A inspiração voltou a me acompanhar.
E sei que é de uma dose de poesia
Que eu vou precisar.