Obrigado por tudo, Mestre Scotty

O dia de hoje poderia ter sido perfeito, se não fosse a triste notícia que acabei de ler. Scotty Moore, um dos homens responsáveis por definir o som da guitarra rock'n'roll morreu hoje. Scotty, dependendo da versão da história, é o homem que criou o rock'n'roll juntamente com Elvis e Bill Black nos estúdios da Sun Records, em Memphis. Moore, assim como Chuck Berry, inspirou gerações de jovens a tomar coragem pra começarem arranhar uma guitarra. Pergunte a Keith Richards, Clapton, Robbie Robertson ou ao "mutante" Sérgio Dias qual foi a sensação ao ouvirem a guitarra desse cara. Tudo começou por conta do som que eles criaram em 54. Alguns segredos do modo de tocar de Scotty até hoje são mistérios. Scotty Moore, além de genial guitarrista, foi o primeiro empresário de Elvis. Nenhum texto ou crônica inscrita, por quem quer que seja, fará justiça ao legado desse cara. Mais um herói que se vai. Uma pena que eles não sejam imortais, como todos os acordes que deixam. Obrigado pelo meu rock'n'roll de todos os dias, Scotty!

Reflexões na fria tarde de sábado

Um punhado de pensamentos soltos invadem minha cabeça.

Na verdade, acho que só quero que você apareça.

Há uma necessidade muito grande na minha alma em te ver novamente.

Estranho isso, já que nem nos conhecemos bem.

Algo nesses olhos verdes de gato, nariz torto e dentes amarelados pelo cigarro mexeu comigo.

Sinto de longe que sua cabeça é perdida, igual a minha, e acho que é o que me fascina. 

Olho no relógio, vejo que a noite já vem e o frio vai ser forte.

Nenhum sinal seu, nenhuma mensagem ou algum maldito telefonema.

Muitas companhias femininas me chamam pra sair, mas simplesmente não consigo ir em frente.

Já tentei uma, duas vezes, mas fico imaginando o seu corpo e isso é realmente um problema,

Insisti também e é incrível, afinal, detesto isso.

A insistência é uma arma dos fracos e chatos, daqueles que não conseguem o que querem.

Mas nem sempre conseguimos o que queremos, muito menos o que precisamos.

Nesse momento o que eu preciso é de um abraço, um carinho, daqueles do tipo que a águia dá aos seus filhotes no ninho.

E é gozado, sempre fui feliz em ser um solitário convicto, mas agora me sinto tão sozinho.

Sinto um vazio que gela meus ossos e não estou nos meus melhores dias.

Precisava cantar algo no seu ouvido, te dizer bobeiras, falar que a vida pode ser boa.

Fico aqui nesse instante sobre um fio, onde não sei se mantenho a esperança ou desisto.

Minha conta tá no vermelho no banco, mas, se pudesse, pegaria toda a minha grana e traria aquela noite fria de um sábado de outono de volta.

Nunca mais consegui ser o mesmo e olha que eu tento.

Os amigos dizem que estou derrubado, eu olho no espelho e vejo como estou fraco.

Às vezes me sinto até desesperado.

Minha saúde não anda bem e uma porrada de resfriados me derrubou na cama.

Não estou no inferno astral, mas talvez seja um inferno carnal.

Um pagamento de dívidas dos passados, de alguma vez onde fiz tudo errado,

E nesse triste e chato final de tarde de sábado, tudo que eu peço é pra estar do seu lado.

Talvez algum pombo correio sujo te leve esse meu recado, mas agora vou ascender o meu último cigarro.

Capa de revista

Todo cara já saciou seu desejo folheando algumas páginas 

De revistas com mulheres nuas.

Daquelas que o poster enfeita o local de trabalho do borracheiro.

Podia ser no banheiro, no escuro do quarto, na cadeira de barbeiro.

Quantas maçãs não foram apreciadas.

Os movimentos do quadril de uma loira sarada.

Coisa masculina, besta, fetichista.

Do sado ao tímido “papai e mamãe”, você quis aquela mulher.

Sonhou com aquelas curvas à la Copam do velho e sábio Niemeyer.

Imaginou várias e várias vezes estar entre aquelas pernas longas,

Querendo chegar próximo aos rins.

“Eu já tirei a sua roupa, nesses pensamentos meus”,

Já dizia aquele antigo mestre e cafajeste poeta popular.

Quantas fantasias, em todos os lugares, camas de motéis, piscinas com água aquecida,

No banco sujo daquele carro japonês. 

Te homenageava, da minha forma mais pacata, coisa particular. 

Não que existisse algo no coração, mas com 11, 12 anos, bem, você descobre o tesão. 

E que tremenda emoção.

Chegava da escola e ia correndo procurar aquela revista com coelhinhas,

Podia ser noite ou dia, era o tipo de coisa que me fazia pensar melhor nas aulas de filosofia.

E veja você como o mundo é um lugar engraçado.

Hoje, entre as prateleiras do mercado,avistei uma daquelas eternas musas.

O corpo não era o mesmo, o rosto muito menos, mas continuava uma mulher linda.

Um pouco tímida, com cara de professora do ginásio, para os mais novos,

Jamais seria reconhecida como a tele-moça daquele horrendo programa dominical. 

E quantas tardes de domingo não dediquei a você, lá, no início da puberdade. 

 “Velhos tempos, velhos dias.”

Lembro também daquele clipe de sucesso, rock’n’roll ruim, mas que eu parava pra assistir,

Afinal, você era proibida pra mim e pra toda a rapaziada. 

E hoje, ao te cruzar timidamente na fila do caixa, como em um seriado americano babaca,

Tudo que eu queria fazer era me ajoelhar aos seus pés, olhar nos seus olhos e dizer:

“- Como te amei com as mãos, apenas com as mãos!”

Orgânico e necessário (o que alimenta a vida)

Não são os pontos do futebol que alimentam o meu dia. Primeira, segunda, última colocação, sinceramente, não importam pra mim. O que mata minha fome, de verdade, são o vento, algumas palavras presas ao céu, o sol quente na manhã gelada - pelo menos em um lado da calçada. Ver pessoas sorrindo, apesar do esbarrão pra entrar no trem, ou o velho senhor, já quase sem dentes, vendendo balas de hortelã  pra ganhar algum vintém. O escuro também é bom, repleto do silêncio, oportunidade pra transbordar os pensamentos e os suspiros das nossas almas cansadas. Buscamos leveza, precisamos da leveza, queremos a leveza. Seja dos nossos espíritos nada cristalinos, dos corpos jogados pela cama ou num porre no botequim da esquina, junto com a rapaziada querida. Coisa cotidiana, comum, banal, mas que enche nosso coração com a momentânea alegria. Uma partida de bilhar, só pelo lazer, por algumas risadas. O livro de bolso do autor favorito falando sobre a guerra, pontes ou estradas. Um café puro com coxinha pra escutar a tiração de sarro dos balconistas da padaria - todos, sem exceção, gente fina. Às vezes o muito é desnecessário e basta uma caminhada no parque, através da tentativa de respirar um pouco do que nos resta de oxigênio puro, pra frutificar o coração. Escutar o disco que lembra aquela menina que você conheceu naquele dia onde se sentia tão só. Poder fazer isso durante o maçante trabalho é melhor ainda. Se perder pela cidade, num dia sem hora definida, e poder olhar por outro panorama os arranha-ceús, viadutos, igrejas e jardins. Sentar em uma poltrona larga de cinema, pra sair da sala e refletir na vida após aquele filme meio cabeça. Ligar pro tio, pro vô, pra tia, só pra perguntar ou contar como foi seu dia. Como é boa a sensação de correr pra pegar o último trem, apesar da tristeza de deixar a amada outra vez. Mas logo vem a saudade, uma conversinha no WhatsApp, ou, quem sabe, um telefonema, pra sentir realmente a intimidade. Às horas só são pontos em algum lugar do universo e, pra evitar o tédio, alimente-se o dia inteiro daquilo que você nem sabe o que é. Descubra o novo, explore o que aparecer. Pode e deve errar também. Tudo nos fortalece, basta um pouco de garra, nem precisa ter vontade de vencer. Apenas alimente-se bem, organicamente, com aquilo que lhe convém, e, como diria o velho clichê das ruas, sem fazer mal a ninguém. 

Lamento do Marginal Bem Sucedido

Baby, enquanto um velho mestre de blues radioativas nas ondas sonoras do carro,
Tome um fósforo e, ao gosto dos anjos, acenda o último cigarro – que aquele bêbado lhe deu.
E blues lamente comigo os tempos cínicos e cruéis para o caubói delicado que você diz que sou eu.
Ah! Você lembra? Naquele tempo, quem não queria tomar o poder e que mãe não tomava comprimidos pra dormir?
“É proibido proibir!”
Ora, ora o poder, humilhação e violência! Vocês querem bacalhau?
Ao vencedor, as batatas, o troféu abacaxi.
E por falar em política, os meninos de rua já sentem na pele, a verdade nua e crua do que nos aconteceu.
Marginal bem sucedido e amante da anarquia, eu não sou renegado sem causa,
Oh, não!
E uma dose de amor - esse artigo sempre em falta - cairia muito bem em mim
- Melhor que a droga do gim
Lançado em meu cartaz de procurado, de vira-lata de mercado, com a pata esmagada por um trem.
Ah, e fique aqui, só entre nós dois, este papo amarelo de dor, que rima com conversa mole de amor.
Você sabe, eu prefiro a inocência do sexo e a graça da paixão - depois do amor, o tédio e a solidão!
Quem diria?
Ontem à noite na cama me senti arrasado com você me chamando  idiota, bandido, um canalha, indecente, transviado, machão!
Ah, enquanto estas senhoras e estes senhores viram o jogo contra nós e põem o mundo a seu favor - que horror!
Conversação de marginais sobre a terra devastada, em meio a nossa guerra civil - Desde Cabral o Brasil é Brasil.
Guardo-lhe, como um presente, o meu modo masculino, raro e fino de trovador eletrônico, ciberneticamente a mil.
Baby, tudo vai dar pé, você sabe e eu também sei qual é o problema.
Mas, pelo sim, pelo não, me dê a sua mão, igual a seu coração,
E, num amasso apertado, um beijo molhado e escandalizado, daqueles de cinema.
Baby, tudo vai dar pé, você sabe e eu também sei qual é o problema.
Mas, pelo sim, pelo não, me de a sua mão, igual a seu coração - All we need is love!
E num amasso apertado, da cor do Pecado, um beijo molhado, daqueles de cinema.

(Poesia e música do grande Belchior, um mestre na maneira de trabalhar com palavras. Tentei transcrever a letra da maneira correta. Na maioria dos sites a transcrição está errada.)